La culpa es del amor que todo lo complica:
hace de los instintos una maraña de equívocos,
verdugos del placer bienintencionado
que aparece haciendo su mejor papel.
Ahí está inerte el sentimentalismo absurdo
como testigo de la confusión envenenada,
y corrompe el suspiro que una vez fuera promesa.
Ese amor ambiguo es un error de letras suprimidas,
salto no advertido al vacío de tu mirada,
que cual distractor embrujo hipnotizó mis labios.
Es sólo él culpable de los más tristes desenlaces
y único recuerdo que mi memoria es capaz de retener.
Entradas
